Atirar a toalha

Clicar para ver maior (salvo seja)

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Já mudei fraldas a bebés, já cozinhei, preguei um botão de colarinho num hotel, já fiz a cama, já passei esfregonas em chãos, já accionei o botão de uma máquina de lavar loiça (e roupa também), já lavei loiça à mão. Já preparei biberões e até já estendi roupa, uma vez entendido aquele mecanismo dos rodízios que nos permite estender roupa sem saír do lugar. Já pedi salsa à vizinha e só não fiz ponto de cruz porque nunca experimentei já que, verdadeiramente, nunca tal me passou pela cabeça, nunca foi preciso e acho pires. Já fiz sessões de má língua, já fiz asneiras ao volante e, aqui e ali, até já consegui ser complicado, instável, volúvel e absolutamente impossível de aturar.

Resumindo, já fiz praticamente tudo aquilo que impropriamente é designado por tarefas do gineceu, tendo concluído que pude fazer o que elas fazem. Claro que há funções (vitais) que me são vedadas só porque não tenho o que elas têm ou, pondo as coisas de forma mais perceptível, eu tenho coisas que elas não têm…whatever (este whatever é o vocábulo inglês mais oportuno que conheço), mas, até "nisso", consigo uma apreciável capacidade de atingir formas e substâncias de aplicação abrangente – e quem não percebeu o que acabei de dizer, vai ficar sem perceber porque eu não vou explicar.

Não sou, portanto, machista, sexista e, muito menos, não tenho mania que não sei pregar botões, assim ao estilo da piada racista que dizia que os pretos tinham um cromossoma que os impedia de ser pilotos de aviação, afirmando que as mulheres tem um gene próprio para a lide caseira.

Mas descobri uma tarefa onde vou, incondicionalmente, ter de me render à realidade. Não consigo, ultrapassa-me de todo, it´s way beyond my full and comprehensive range of mental and physical skills - engomar uma camisa. Há "ali" qualquer coisa que me provoca um bloqueio qualquer, há uma sensação de impotência frustre, qualquer coisa como despejar uma bisnaga de pasta de dentes e tentar meter a pasta lá dentro outra vez, mas a verdade é que não dá.

Circunstancialmente, tenho tentado engomar uma camisa, só porque a empregada teve uma criança (lá está outra coisa que não consigo fazer, quer dizer, fazer, consigo, não consigo fazer é no sentido de entregar a criancinha a este mundo). E cheguei à conclusão que é uma tarefa inatingível para mim. Desde abrir a tábua de engomar (estive seguramente cinco minutos a tentar perceber como é que "aquilo" se abria), passando pela água que eu, devidamente avisado ao telefone, tinha de colocar no ferro (levou-me mais 10 minutos a "descobrir" por onde é que se mete a água) até conseguir definir o botão onde carregar para "aquilo" espichar água na roupa, foi um período de agonia que não me apetece repetir. Da acção de engomar a camisa propriamente dita, poupo-vos a descrição. Teria que dizer um palavrão ou dois e não me apetece. É que aquela parte da frente, onde estão os botões, ainda é mais ou menos passível de ser razoavelmente engomada. Mas… e as mangas? E aquele zona absolutamnete estúpida, que eu não percebo porque é que as camisas têm de ter, dos ombros? E uma prega imbecil atrás que começa muito vincadinha e depois desaparece gradualmente nas costas? E…

Há, portanto, pelo menos, uma coisa em que me rendo à superioridade feminina. Atiro com a toalha e vou ao 5àSec…